Les fleurs et la mort

Un ami est mort. Il aimait les fleurs. Cette connivence nous reliait en silence .

Peu avant la fin, j’ai eu la chance de passer quelques heures avec lui.

Mi avril, fin d'un après-midi ensoleillé, dans l’intensité particulière des chant d'oiseaux au début du printemps, je me rends chez lui.

Il porte un pantalon de coton blanc léger, une marinière, élégance et simplicité.

Lui, allongé sur la banquette du petit salon avec baie vitrée ouvrant sur un jardin suspendu dans le ciel.

Moi agenouillée sur le tapis, à la bonne distance pour entendre ses murmures et laisser l’espace libre autour de lui, si affaibli.

Nous parlons de la couleur des fleurs. Les tulipes pourpres du jardin, les roses roses apportées de Belleville. Banalité précieuse des mots de la vie ordinaire.

Réalité de sa mort imminente, la gravité palpable se mêle aux effluves de roses qui embaument l'air.

Entre nos yeux, l’espace léger baigné d'une intense douceur ; haute délicatesse d'un dernier tea-time.

Ses mots, rares, émanent d’un silence qui ne laisse passer que l’essentiel : "on devrait toujours rechercher la légèreté et la joie. »

Ses mots chuchotés sont plus précieux que d’habitude, et la joie d’être ensemble plus vive.

L’économie de gestes, la sobriété de nos souffles suspendus, attentifs aux moindres variations de lumière, aux légers mouvements des feuilles.

Il est épuisé, je suis fatiguée, il n y a rien à faire qu'être là sans masque.

La nudité, parfait écrin pour laisser apparaitre ce qui est, tous deux abandonnés à la contemplation des fleurs ; la lumière par nos yeux reliés ne tient qu'à un fil.

Une joie teintée de tristesse, comme un chant murmuré pour célébrer la beauté de l’instant, qui déjà n’est plus.

Aujourd'hui, venue seule au jardin de Bagatelle pour contempler les roses, humer leur parfum, j’ai partagé un moment avec toi, Alain.

Roses de Bagatelle, roses de mai